Nun ist fast alles gesagt, fast alles getan. Er gibt die persönliche Niederschrift in seine Ledermappe, schließt sie sorgfältig weg. Wartet. Nimmt einen weiteren Bogen des Briefpapiers. Starrt darauf und hindurch. Nimmt den Füller, bedient sich einer höflichen Anrede und kratzt die erste Zeile auf das genügsame Blatt. Die poetischen Gedanken bleiben aus. Stottern. Er setzt erneut an. Nichts. Zerknüllt das Papier. Nimmt ein nächstes. Wartet. Die Standuhr im Nebenraum schlägt zur halben Stunde. Wartet. Verzweiflung, kein formvoll- endeter Satz, quillt aus der Feder. Nichts. Nichts. Nichts.

Auszug aus [Kapitel 3.13] "Getreidemarkt 7 - Am Schreibtisch"